tag:blogger.com,1999:blog-225171672024-03-07T10:49:48.069+01:00frente partidaaprieta pero no ahogamontamanhttp://www.blogger.com/profile/00050140179354202827noreply@blogger.comBlogger54125tag:blogger.com,1999:blog-22517167.post-1160486969385017702006-10-10T15:27:00.000+02:002006-10-10T22:00:19.336+02:00<div align="justify"><a href="http://photos1.blogger.com/blogger/6145/2290/1600/frente%20feliz.jpg"><img style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/6145/2290/400/frente%20feliz.jpg" border="0" /></a><br />Hoy Frentepartida cumple dos años.<br />Desde entonces hasta ahora muchas cosas han cambiado. Él me ha enseñado el complicado ejercicio de la desaparición física en presencia de otros.<br />Hasta que él nació, yo permanecía en un lugar visible. No en una localización preferente pero al menos era fácil de distinguir. Ahora mi yo ha desaparecido por completo en función de su ser. Me dedico a conservar su óxigeno limpio de impurezas. Pretendo que obtenga con el tiempo el premio de un corazón capacitado para amar y sentir plenamente. Un espíritu sensible es un espíritu doliente y libre, capaz de sentir la vida en estratos invisibles para el resto de los consumidores.<br />Frentepartida abrió el camino de mi carazón. Luego llegó Baby hi-gota y entendí que me encontraba en ese delicado momento de aprender a ceder un testigo. Por primera vez en mi vida me siento dentro de una cadena natural de forma irremediable. Este pensamiento me desconcierta.<br />Ahora sólo quiero pensar en los dos años de felicidad que me ha regalado Frentepartida y en todas esas sensaciones nuevas para mi que ha reportado su sola presencia.<br />Gracias Luis. Te quiero.</div>montamanhttp://www.blogger.com/profile/00050140179354202827noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-22517167.post-1159031381298797872006-09-23T18:24:00.000+02:002006-09-23T19:13:42.516+02:00<a href="http://photos1.blogger.com/blogger/6145/2290/1600/carne%20fresca.0.jpg"><img style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/6145/2290/400/carne%20fresca.0.jpg" border="0" /></a><br /><div align="justify">Únete a nosotros. </div><div align="justify"></div><div align="justify">Serás afortunado de poder contar con un plantel de elementos sin escrúpulos que te garanticen un enriquecimiento prematuro a un bajo costo. Comenzarás a apreciar la realidad en función de su valor de mercado. Adquirirás productos impensables hasta ahora. Podrás multiplicar esas adquisiciones. Triplicarlas. Bañarás tu piel en oro y desecharás el inodoro que se atreva a palpar tus heces. Tu ambición no verá límites y tu codicia te arrastrará hasta la locura . Bendita locura que hará olvidar los tiempos en los que no eras nadie. Ahora tu entorno suplicará tu presencia. El poder será el aire que alimenta tu vida.<br /></div><div align="justify">A cambio tendrás que mirar hacia otro lado. Tu cuello girará 180 grados y tu mente permanecerá en blanco. Tus pensamientos serán activados sólo para recibir la compensación. Eres mudo. Trágate la lengua. Finge no tener alma. En poco tiempo realmente la perderás, no te preocupes.<br /></div><div align="justify">Necesitamos a gente como tu. Mentes estúpidas que no cuestionen. Muñecos de un todo a cien. Tu verdadero valor es tu presencia. No nos importa que contengas.<br />Acércate. Te estamos esperando. Únete a nosotros. Un poco más. Así. Vamos ven. Es la oportunidad que estabas esperando. </div><div align="justify"></div>montamanhttp://www.blogger.com/profile/00050140179354202827noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-22517167.post-1158516889777363892006-09-17T20:12:00.000+02:002006-09-18T14:36:16.816+02:00<a href="http://photos1.blogger.com/blogger/6145/2290/1600/bultosduros.2.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="http://photos1.blogger.com/blogger/6145/2290/400/bultosduros.1.jpg" border="0" alt="" /></a><br /><br /><div align="justify"></div><div align="justify">Definitivamente el domingo es el día del señor. De todos los señores que utilizan el día para acicalar sus flamantes vehículos y lucir su potencial para demostrar al mundo que ellos y sus máquinas son un mismo ser.<br /></div><div align="justify">Caballos alborotados, elevalunas como soles y equipos de sonido listos para la gran función. Litros de agua despilfarrados sin ton ni son para sacar brillo a esas pinturas metalizadas que tan buen resultado dan con los reflejos solares del atardecer. Motores que se muestran como la prolongación del miembro viril que hay que cuidar y proteger como seña de identidad.<br />Resulta muy divertido frecuentar las terrazas al aire libre los domingos donde se sirven litros de cerveza y ver como alrededor del establecimiento se amontonan vehículos a cuatro, dos y hasta tres ruedas. La llegada y la partida del individuo motorizado al establecimiento es el momento cumbre de la demostración de poder. Si el sujeto lleva una gran motocicleta no dudará en poner sus tubos de escape al rojo para anunciarnos su llegada como si de un paje real en diciembre se tratara. A medida que el coche gana en antigüedad se va haciendo notar mucho menos. Los vehículos de más de diez años suelen aparcar sigilosamente al fondo del aparcamiento o en la calle paralela donde nadie será testigo de su vergüenza. </div><div align="justify"></div><div align="justify">El espectáculo llega a su momento de éxtasis cuando aparece brillando como un lucero uno de esos vehículos VIP con otro de aquellos tipos sacado de una película de Torrente. Este pavo real sin corona suele hacer un completo uso de la longitud de su trasatlántico interponiéndolo entre su pequeño cerebro y la puerta del establecimiento de forma que hasta el perro del dueño tiene que ver aquel dinosaurio con ruedas. En el fondo todo el mundo menos él sabe que es un perfecto cretino pero nadie se atreve a hacerle el enorme favor de confirmárselo. </div><div align="justify"></div><div align="justify">Una vez yo tuve es valor. Me encontré de bruces con un ejemplar de estos que había tenido la brillante idea de aparcar su mastodonte en medio de la acera. Evidentemente no se encontraba a más de 15 mm. de distancia de su alter ego motorizado y me fue fácil dar con él. Pruedentemente le invité a que apartara su “aparato” de mi camino a lo que él respondió que estaba tomando unas cervezas y que sólo iba a estar un momento (cuánto es un momento cuando se habla de tomar unas cervezas?). Momento preciso en el que yo pasaba con el carrito de mis hijos. En un arrebato paternal tuve la poca acertada idea de arrancarle de cuajo uno de sus espejos retrovisores. Lo que vino después no puedo contarlo aquí. Utilicé sus códigos primitivos de forma demasiado explícita y casi me cuesta un disgusto. Esto me enseñó que a un macho auténtico jamás debes tocarle el vehículo porque es algo tan aferrado a sus testículos que pueden llegar a matar para protegerlo.<br /></div><div align="justify">Recomiendo el uso del transporte público.</div>montamanhttp://www.blogger.com/profile/00050140179354202827noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-22517167.post-1158449239716192612006-09-17T01:26:00.000+02:002006-09-17T01:27:19.716+02:00por razones de fuerza mayor estoy cambiando el diseño del blog. A ver como quedamontamanhttp://www.blogger.com/profile/00050140179354202827noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-22517167.post-1158388747857939482006-09-16T08:33:00.000+02:002006-09-17T01:34:49.746+02:00<a href="http://photos1.blogger.com/blogger/6145/2290/1600/nariz%20boca.jpg"><img style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" height="383" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/6145/2290/400/nariz%20boca.jpg" width="424" border="0" /></a><br /><p align="justify">Después de este largo letargo la vuelta a la irrealidad supone encontrarse de nuevo con antiguos fantasmas posveraniegos. Este tiempo, para mi el más creativo del año por su especial cruce de caminos emocionales y meteorológicos, pone fin a un interminable y asqueroso verano de fuertes temperaturas, horas muertas y agotamiento mental. Los veranos se me plantean como una difícil cuesta arriba cada año más complicada de superar. El sur es un mal sitio por mucho que las campañas publicitarias inviten al turista a disfrutar de playas de arenas blancas, horas de sol practicando ese estúpido y dañino juego del golf y noches mágicas a la luz de una luna teñida por la historia y el encanto oriental.</p><p align="justify">Pero ahora estamos en septiembre. Dejemos atrás las noches de espaldas mojadas y pegadas al colchón y pensemos positivamente en una nueva temporada ilusionante. Un nuevo episodio que comienza con la vuelta al cole de El Corte Inglés y que da pie a que todo el mecanismo, inofensivo en agosto, se despierte con fuerza para mostrarnos su auténtica cara de fiereza. El maravilloso mundo del consumo abre sus puertas un año más para el deleite de sufridos trabajadores/as (que no se nos olvide) que encuentran en esa mañana de sábado en Carrefour la redención a sus pecados adquiriendo productos (el producto ilusionante es aquel que no esperabas conseguir. ese es el que disfrutas, especialmente si es tecnológico). </p><p align="justify">Yo sólo espero para esta nueva temporada poder seguir diseccionando mi realidad con mayor agresividad y cinismo que en la anterior, aun a riesgo de perder (si es que tengo alguno) lectores. Con esto no quiero que encuentren en este blog un espacio para el pesimismo y la depresión. Aunque si padecen esta lamentable patología mejor será que no vuelvan a entra aquí. </p><p align="justify">Disfrutemos el momento de transición, y no pensemos aun en el largo año que se nos avecina. Ahora tenemos lo mejor de los dos mundos.</p><p align="justify">Gracias por la paciencia. </p>montamanhttp://www.blogger.com/profile/00050140179354202827noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-22517167.post-1153895717892313082006-07-26T08:34:00.000+02:002006-07-26T11:58:56.410+02:00<a href="http://photos1.blogger.com/blogger/6145/2290/1600/vacaciones.42.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="http://photos1.blogger.com/blogger/6145/2290/400/vacaciones.42.jpg" border="0" alt="" /></a>montamanhttp://www.blogger.com/profile/00050140179354202827noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-22517167.post-1153390926758361182006-07-20T12:14:00.000+02:002006-07-21T10:59:09.186+02:00<div align="justify"><a href="http://photos1.blogger.com/blogger/6145/2290/1600/dos%20magicos.jpg"><img style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/6145/2290/400/dos%20magicos.jpg" border="0" /></a><br />En el pueblo en el que vivo, hace ya bastantes años, los desbordamientos del Gadalquivir en época de lluvias, provocaron que el agua llegara al mismo centro de la localidad, que dista unos 3 kilómetros del propio cauce del río.<br /></div><div align="justify">Yo era un adolecescente granudo cuando sucedió esto. Fue mi primera situación de peligro. Los adolescentes son una especie extraña que aprovecha las catástrofes para reafirmar su disconformidad con todo lo que le rodea. Yo no era ninguna excepción y aquellas riadas me trajeron esa indescriptible sensación de apertura y libertad que sólo el agua puede traer. </div><div align="justify"></div><div align="justify">Hoy, algo más consciente e inamovible, me hace sentir mal recordar la inconsciencia de pensamiento que por aquel entonces disfrutaba. </div><div align="justify"><br />De aquellas épocas de desbordes y desazón sólo queda el recuerdo y unas pequeñas piezas metálicas que muchos de mis vecinos adjuntaron al poyete de sus casas. Estas piezas eran unos carriles de metal donde el propietario encajaba una tabla de madera (la formica no servía. Se hinchaba y era destruida fácilmente por el agua). De esta forma ante el más mínimo atisbo de tormenta se echaba mano de la tabla que guardaban en el garaje. La altura que esas tablas protectoras alcanzaban era de unos 50 cm. Todo lo que pasase de esa altura podía ser catalogado como catástrofe doméstica en toda regla. Estoy seguro que si miramos con atención los bajos de los muebles del salón de algunos de mis vecinos, aun hoy tienen que quedar restos de barro adheridos a la madera. </div><div align="justify"><br />Ese momento de crecimiento personal quedará unido en paralelo al crecimiento ocasional del río. Ahora todo eso está controlado mediante colectores voluminosos que retienen el agua y también todos aquellos recuerdos que me trajo el río. </div><div align="justify"><br />Por suerte por las calles aun puedo seguir contemplando aquel ingenio para salvarse de las aguas del que hoy sólo permanecen los rieles metálicos. Estos objetos que el tiempo ha ido aparcando forman parte junto con otros de la historia de un pueblo. Objetos que referencian un hecho concreto sucedido en una época determinada y que el azar y la desconfianza en este caso han hecho que pasase a ser parte de la piel urbana. Piel marcada y curtida por el paso de los años y de los comportamientos, costumbres y rutinas de un río humano que no deja de fluir.</div>montamanhttp://www.blogger.com/profile/00050140179354202827noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-22517167.post-1152784960263654352006-07-13T12:02:00.000+02:002006-07-13T13:29:41.223+02:00<div align="justify"><a href="http://photos1.blogger.com/blogger/6145/2290/1600/cuadro%20golf.jpg"><img style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/6145/2290/400/cuadro%20golf.jpg" border="0" /></a><br />Tras varias jornadas de observación y recuento he llegado a interesantes conclusiones.</div><div align="justify">Levanto la tapa del cubo de basuras una media de 15 veces al día. Abro la nevera 22 veces. Enciendo la vitrocerámica 8 veces. La despensa la visito 12 veces; en algunas ocasiones no hago uso de mi instinto depredador y en otras arraso con lo que haya.<br /></div><div align="justify">Dentro de la cocina se desarrolla un proceso complejo de intercambio de energía. Un escenario de dimensiones reducidas donde bailo con pimientos, botellas de aceite, zanahorias, bolsas de garbanzos, y sobre todo con mi preferida, la cebolla, la única que me ha hecho llorar hasta caer rendido.<br /></div><div align="justify">El momento sublime de colgarme el delantal significa lo mismo que para un futbolista calzarse las botas. El inicio de la vida. </div><div align="justify"><br />Dispongo los elementos cortados en pequeños tacos, láminas o como se precisen para la ocasión. Abro el cajón donde duermen los cuchillos hasta que son despertados por los gritos sobrecogedores de las verduras; sus próximas víctimas.<br />Con respetuosas palabras cargadas de afecto invito al producto estrella a que pase con nosotros y disfrute de la velada. Los pollos son seres inteligentes y notan que detrás de esa invitación hay gato encerrado. Con ellos tengo que dejarme de sutilezas.<br />Los peces en general suelen ser ingenuos y caen en las redes por segunda vez en sus vidas. Acceden con gusto a introducirse por sus propios medios en las cazuelas, peroles y ollas preparadas para tal efecto. Una vez dentro tengo que poner la música a un volumen considerable para no oir los gritos y balbuceos finales de nuestros amigos. Un cocinero no tiene piedad y su meta final debe ser dirigir un programa de televisión. Para eso hay que mirar siempre al frente y no dejarse llevar por sentimentalismos.<br />No soy cocinero de carnes. No me suele gustar el manipulado previo ni su olor. Cuando no tengo más remedio acometo mi función de la forma más limpia y rápida. No me gusta recrearme en la fibra.<br /></div><div align="justify">Cocinar es el principio de un breve ciclo que concluirá dos horas después en la mesa cuando engullamos todo aquello que se ha preparado con esmero. En esta Falla gastronómica no se distingue a veces el comensal de lo comido ni el comedor del comedero. Los límites son casi transparentes y la sobremesa esencial para reflexionar sobre si somos realmente lo que comemos. Yo ceo que si.<br /></div><div align="justify">Programas de adelgazamiento. Reducciones de estómago, obesidad infantil, visitas al dietista, productos “light”, pastillas adelgazantes, estreñimiento, carencia de nutrientes, exceso de grasas. Todo un plantel de argumentos que invitan a calificar nuestros hábitos caníbales de extremos. SIGA BUSCANDO.</div>montamanhttp://www.blogger.com/profile/00050140179354202827noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-22517167.post-1152627626015901442006-07-11T16:14:00.000+02:002006-07-11T16:20:26.060+02:00<a href="http://photos1.blogger.com/blogger/6145/2290/1600/brazo%20pie.jpg"><img style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/6145/2290/400/brazo%20pie.jpg" border="0" /></a><br /><div align="justify">Me asusto cuando veo desfilar delante de mis propios ojos una legión de soldadores de cuerpos buscando nuevos clientes.<br />Antes de proseguir tendremos que digerir todo lo que consumimos en las puertas del Palacio. Toneladas de residuos excedentes de producción que vuelven a nosotros en concepto de pago de intereses.<br />Ahora que veo cerca el final de nuestra nueva oportunidad me permito rescatar de tu conciencia aquellos sonidos que nos hicieron ser una sola voz. Retomaremos su timbre y cantaremos esa canción que tan mal entonábamos. </div>montamanhttp://www.blogger.com/profile/00050140179354202827noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-22517167.post-1152208450926932262006-07-06T19:50:00.000+02:002006-07-06T20:04:50.836+02:00<a href="http://photos1.blogger.com/blogger/6145/2290/1600/eritema.jpg"><img style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/6145/2290/400/eritema.jpg" border="0" /></a><br /><div align="justify">Intento levantarme del suelo donde caí por error, pero no consigo adivinar cual es la orientación adecuada para las piernas.<br />Un cansancio desorbitado hunde mi cuerpo en el suelo. Sopor estival y espacio para que la mente se relaje trayendo hacia la primera capa todo aquello que lubrica el engranaje. </div><div align="justify"></div><div align="justify"> </div><div align="justify">Recuerdo entonces los momentos que pasé con mi hijo cerca del mar. Un silencio mortecino y la sensación inigualable de su pelo cerca de mis labios. Besos para sus frágiles cabellos. Pensar en el olor de su piel y el calor de sus manos agudiza mi sentimiento de padre y me obliga a creer que la vida establece puntos de control en el camino y que yo estoy en uno de ellos. El responsable de este control es él. Pequeño episodio decisivo en cualquiera de mis acciones desde el momento en que vio la luz.<br /></div><div align="justify">Oír sus pasos descalzos provoca que mi cerebro de la orden a todas aquellas sustancias liberadoras de a.m.o.r., para que entren en acción. Caigo en un letargo placentero. Una anestesia aplastante que anula mi voluntad y que sólo venzo pasados unos minutos con el convencimiento de que todo esto es una trampa de la naturaleza para que sigamos procreando y el mundo disponga de una fuente inagotable de consumidores.</div><div align="justify"><br />Una vez terminada la tormenta de celofán se me vienen a la cabeza imágenes crueles de difícil comprensión y reproducción en pocas líneas. El esplendor y la decrepitud son las dos páginas de una misma hoja. Un libro a rellenar que hasta hace poco sólo era una libreta de hojas blancas y que ahora cuido en todos los detalles cuando me dispongo a rellenarlo. </div><div align="justify"><br />Lo cierto es que todo es cuestión de tiempo y tiempo es precisamente lo que necesito. El mal uso del mismo en acciones propias de un imbécil reduce drásticamente mi capacidad para adentrarme en el esceario. Mis ojos son controlados por Windows xp y me temo que mi corazón también.</div><div align="justify"><br />No es una queja. Es una realidad ineludible. No se salir de ella y entiendo que los mecanismos están a mi alcance. Seguiremos en el empeño. Mientras tanto disfrutemos de nuestra incertidumbre. </div>montamanhttp://www.blogger.com/profile/00050140179354202827noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-22517167.post-1151619655374201432006-06-30T00:15:00.000+02:002006-06-30T00:23:08.920+02:00<a href="http://photos1.blogger.com/blogger/6145/2290/1600/foto%20boda%20peque.5.jpg"><img style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" height="408" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/6145/2290/400/foto%20boda%20peque.4.jpg" width="388" border="0" /></a><br /><div align="justify">Tengo una herida en la mano que atiende muy bien a mis sugerencias. </div><div align="justify"></div><div align="justify">Le conté que un meteorito me fulminó el sistema nervioso hace 5 años. La herida a su vez con actitud paciente atiende sin inmutare a los contenidos de mi discurso.<br /></div><div align="justify"></div><div align="justify">El meteorito que me fulminó se quedó a vivir en casa.<br />Juntos pudimos comprender que cada uno de nosotros formamos un conjunto indivisible de virtudes y defectos.<br />El sentido del humor que demuestra mi meteoro es digno de alabanza. Yo soy un tipo irascible y absurdo que encuentra el verdadero significado de la existencia en las pelusas de hilo que se esconden en los rincones. Él sin embargo derrocha templanza en cada una de sus acciones.<br />En los últimos tiempos nos dedicamos a procrear. De este sano ejercicio han aparecido por casa dos nuevos miembros de la unidad familiar. Frentepartida desafía la ley de la gravedad desarrollando nuevas formas de autolesión a gran altura. Babyhi-gota establece sus puntos de anclaje en los barrotes de su centro de descanso. Es ahí donde trama cual será su futuro y donde disfruta de su recién nacido esplendor.<br /></div><div align="justify">El motivo de este fraseo consentido no es otro que rendir un pequeño homenaje a mi meteoro que hoy día 30 cumple 38 años de vida. Una vida libre, sincera, real y cargada de brillo en los ojos por disfrutar de las cosas sencillas que son al fin y al cabo las que conforman nuestra manera de ser.<br /></div><div align="justify">Por eso, por los dos pequeños cometas y por su capacidad para domesticar fieras , quiero felicitarle hoy en el día de su aniversario. </div>montamanhttp://www.blogger.com/profile/00050140179354202827noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-22517167.post-1151356376508777562006-06-26T23:12:00.000+02:002006-06-27T09:17:11.740+02:00<a href="http://i43.photobucket.com/albums/e375/montaman/musculoso.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px;" src="http://i43.photobucket.com/albums/e375/montaman/musculoso.jpg" border="0" alt="" /></a><br /><div align="justify">La sección de conservas es un hervidero de cadáveres marinos en perfecto estado de conservación. Todos esperan el momento en el que el Templo abra sus puertas. Manadas de compradores abarrotan las entradas. Algunos pegan sus narices a la puerta dejando la marca de su ansiedad en las cristaleras recién acicaladas para la ocasión. </div><div align="justify"></div><div align="justify">El Templo abre de 10 de la mañana a 10 de la noche. Un horario suficiente para que la mayor parte de los miembros de la manada hagan acopio de provisiones, aviven sus expectativas de compras futuras, engullan en el comedero e incluso visualicen alguna imagen en movimiento en los cines de las instalaciones que les hagan recordar que existen otros mundos fuera de ese sin que suene a reclamo electoral. </div><div align="justify"><br />Una vez abierta la veda la manada comienza a poblar las calles lanzando el ojo sobre todo aquello que sacie sus deseos.<br />Los objetos más codiciados son aquellos que han sido expuestos en la caja de luz. Estos son devorados en cuestión de segundos. El <em>palet</em> que los contiene sufre una muerte rápida e indolora. Millones de manos como plagas de mosquitos africanos punzan el conjunto hasta agotar las existencias.<br /></div><div align="justify">El sonido que acompaña estas salvajes escenas de supervivencia consumista es el de una banda sonora irrelevante teñida de notas inodoras e insípidas. Este sonido en la lejanía es, según algunos expertos, el perfecto para un óptimo rendimiento de las instalaciones.<br /></div><div align="justify">El ruido de las cajas registradoras abruma. A medida que te acercas al final del recorrido el sonido del dinero te avisa de que pronto tendrás que pagar un tributo por todas aquellas horas maravillosas de armonía familiar y momorables momentos de ocio.<br /></div><div align="justify">El punto final lo marca una presión insoportable sobre las caderas que te empuja a descargar todo aquello que te tengas en los bolsillos. Esto es el dinero. Nadie sale del Templo como entró. El poder hipnótico de este ente y sus maquiavélicas estrategias de venta provocan que la manada sea declarada muerta justo después de abandonar sus puertas. Puertas que darán paso a nuevas hordas devoradoras. </div><div align="justify"></div><div align="justify">Es justo en este momento cuando millones de objetos cambian de propietario.<br /></div><div align="justify">Así una vez tras otra. Un mecanismo perfecto que encuentra en nuestras necesidades más primarias y frustraciones el caldo de cultivo ideal para que nunca le falte el alimento. </div>montamanhttp://www.blogger.com/profile/00050140179354202827noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-22517167.post-1150233747054745102006-06-13T23:22:00.000+02:002006-06-16T15:21:05.446+02:00<a href="http://photos1.blogger.com/blogger/6145/2290/1600/educaci??n"><img style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/6145/2290/400/educaci%3F%3Fn%20ok.jpg" border="0" /></a><br /><a href="http://photos1.blogger.com/blogger/6145/2290/1600/educaci??n.jpg"></a><br /><div align="justify">La sala de espera de urgencias en un hospital es uno de esos pocos lugares en los que los humanos nos mostramos en toda nuestra dimensión, dejando a un lado la posición que ocupamos en esta pirámide de jabón y encomendándonos a la fe en el otro de una manera abiertamente desesperada. </div><div align="justify"><br /></div><div align="justify">Un matrimonio de 60 años frota sus manos con gesto de ternura compasiva. Buscan sus miradas ofreciéndose el uno al otro en cuerpo y alma, recogiendo en un sólo instante toda una vida de convivencia. Ella aun no lo sabe pero le queda un tortuoso camino de recuperación. Un infarto cerebral acaba de darle la oportunidad de amar más profundamente. Desde este momento su marido va a convertirse en centro motor de su actividad. Él será quien recicle esos años anteriores y los convierta en energía motriz. Su función será primordial. De esta forma, discretamente y sin que el mundo deje a un lado sus desavenencias y conflictos sin sentido, una pareja de 60, va a ofrecernos al resto una demostración gratuita de amor total.</div><div align="justify">Podemos atenderles o seguir inmersos en nuestras carreras profesionales, fondos de interés e inversiones a corto plazo. La elección está en nuestras manos.<br /></div><div align="justify">A ella su mano derecha no le funciona. Mantiene su fuerza pero no su tacto. Tendrá que recurrir a su memoria afectiva para rememorar aquel instante en el que acercándose a la cara de su marido y después de acariciarle el pelo su corazón sintiera como si el resto del mundo fuera en sentido contrario.<br /><br />Todo este proceso sucede paralelo a la enfermedad. Un deterioro físico va acompañado de una depuración afectiva. Ya no existen pretextos ni prejuicios. Ahora nos enfrentamos con la muerte que es la única que puede juzgarnos bajo el mismo rasero. Nuestra única respuesta debe ser el amor. Morir amando es la manera de demostrar que todo lo que ha pasado hasta ahora tiene sentido.<br /><br />Yo personalmente estoy convencido de que lo tiene.</div>montamanhttp://www.blogger.com/profile/00050140179354202827noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-22517167.post-1149437151668824482006-06-04T18:02:00.000+02:002006-06-04T18:14:49.296+02:00<a href="http://photos1.blogger.com/blogger/6145/2290/1600/enfermera.0.jpg"><img style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/6145/2290/400/enfermera.0.jpg" border="0" /></a><br /><div align="justify">La escena estaba extraída de un videojuego de arcade de los años 80. En ella el valiente personaje de píxeles consigue después de superar infinidad de dificultades salvar a la chica de las fauces del tirano. Ahí termina el juego y debes comenzar de nuevo desde el principio. </div><div align="justify"><br />Una y otra vez recorro la habitación a oscuras buscando el final de la partida. Circulo a diferentes velocidades. Los diez metros cuadrados del habitáculo se multiplican por mil en mis paseos nocturnos. La oscuridad me ayuda a imaginar que lo que hay bajo mis pies no es terrazo barato sino el plano que muestra el final del túnel en el que me veo preso. </div><div align="justify"><br />Abro un ojo y encuentro una pequeña luz situada justo encima de lo que creo debe de ser la puerta. Me acerco guiado por la claridad y tropiezo con algo. Caigo al suelo e intento levantarme. Cuando vuelvo a estar erguido el tiempo se detiene y comienzo a experimentar la sensación de encontrarme inmerso en un eterno bucle que me hace repetir una y otra vez el momento de la caída. </div><div align="justify"><br />Soy consciente de que una fuerza superior a mí está controlando mis actos. Al ser consciente de ello me doy cuenta de que esa interferencia no afecta a mi consciencia.<br />Intento pensar en cualquier otra cosa que me evada de la pesadilla. Es entonces cuando me acuerdo de ese personaje del videojuego al que jugué una y otra vez en mi adolescencia. No entiendo porque me viene a la mente justo en ese instante en el que lo último que querría hacer sería jugar. </div><div align="justify"><br />Pequeñas corrientes controlan mi cuerpo y sigo cayendo y levantándome una y otra vez.<br />Me encuentro exhausto y confundido. Creo que no resistiré mucho tiempo.<br /><br />-Lo siento señor ese juego hace mucho que se agotó en el mercado-.<br />-No, nunca se volvió a editar a pesar de su éxito. Puede que lo encuentre en Internet o en cualquier mercado de segunda mano-.<br />-De nada señor. Buena suerte-. </div>montamanhttp://www.blogger.com/profile/00050140179354202827noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-22517167.post-1149156041818087702006-06-01T12:00:00.000+02:002006-06-01T13:43:50.526+02:00<div align="justify"><a href="http://photos1.blogger.com/blogger/6145/2290/1600/puerta%20abierta.jpg"><img style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/6145/2290/400/puerta%20abierta.jpg" border="0" /></a><br />Antes de que la malasombra maneje mis hilos quiero hacer una pequeña pausa para tomar impulso.<br />En esa pausa quiero que estén todos los que un día conocí y aquellos a los que me hubiera gustado conocer.<br />No se si alguno fallará a mi invitación. No quiero que nadie se sienta obligado a hacerlo. No quiero malentendidos en mi gran día.<br /><br />Cuando comience a respirar para llenar los pulmones me gustaría que todos mis invitados me ayudasen. Podríamos realizar un solo impulso y así aspirar toda la fuerza verdadera de cientos de corazones latiendo en una única dirección.<br /><br />Tengo poco tiempo. No lo puedo negar. Pero puedo llegar a dilatar un segundo hasta límites insospechados. Einstein tenía razón y aquello que ahora me parece insignificante hace un segundo pudo llegar a ser eterno.<br /><br />El señor Caracol abrirá el banquete. Dejará aun lado sus bricks de vino tinto de batalla y brindará con el mejor reserva por la buena ventura.<br /><br />La máquina en la que he vivido durante este tiempo me parece ahora un juguete. Su mecanismo oriental no me ofrece las suficientes garantías para seguir habitando en ella. Es por eso que he decidido cambiar el sentido de mis pensamientos. Un cambio a tiempo puede traer la tranquilidad necesaria para disfrutar del color de las cortinas del salón.<br /><br />Ahora me voy. Dentro de poco el olor de la cocina nublará estas reflexiones y nuestro instinto animal se antepondrá a las ideas. Contra eso no puedo luchar. </div><div align="justify"></div><div align="justify">Disfrutemos del evento.</div>montamanhttp://www.blogger.com/profile/00050140179354202827noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-22517167.post-1149073894872913272006-05-31T13:07:00.000+02:002006-05-31T15:35:26.320+02:00<div align="justify"><a href="http://photos1.blogger.com/blogger/6145/2290/1600/Imagen%202.jpg"><img style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/6145/2290/400/Imagen%202.jpg" border="0" /></a><br />Terminas acostumbrándote a pasear de la mano de tu perro con un puño incrustado en la boca.<br /></div><div align="justify">Al principio cuesta hacerte con la sensación un tanto caníbal del sabor a piel que desprende el miembro. No tardas en habituarte y enseguida te das cuenta que causas una extravagante espectación por donde quiera que circulas.<br /></div><div align="justify">La raíz que guardo en el bolsillo segrega una savia que absorbe la epidermis de mi pierna izquierda. Es por eso por lo que notaba un hormigueo extraño. Cuando miré hacia abajo pude comprobar que la extremidad se había transformado en un señor pequeño que controlaba un muñeco teledirigido a imagen y semejanza de si mismo. El individuo no paraba de insultar a su clon. Yo sin mediar en aquella trifulca salté hacia otra situación que me resultara más familiar pero no hallé ninguna por aquel entorno.<br /></div><div align="justify">Este hecho me hizo sentir realmente abatido y no tuve más remedio que ladrar a mi perro para que detuviésemos el paseo. A él no le hizo ninguna gracia pero consintió la parada por el afecto que me guardaba.<br /></div><div align="justify">Desde ese momento supe que el puño que me impedía pronunciar la “f” con absoluta corrección me acompañaría el resto de mi existencia. Tuve algunos segundos para asimilarlo. En cuanto lo hice, comencé a retirar impulsos nerviosos del frente y a plantearme una vida placentera sujeta a las fluctuaciones del mercado bursátil.</div>montamanhttp://www.blogger.com/profile/00050140179354202827noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-22517167.post-1148324565474991242006-05-22T20:58:00.000+02:002006-05-23T19:50:13.076+02:00<a href="http://photos1.blogger.com/blogger/6145/2290/1600/PLAYA.0.jpg"><img style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/6145/2290/400/PLAYA.0.jpg" border="0" /></a><br /><a href="http://photos1.blogger.com/blogger/6145/2290/1600/PLAYA.jpg"></a><br /><div align="justify">Earvin Johnson era jugador de baloncesto profesional. </div><div align="justify"></div><div align="justify">Dos metros once centímetros de persona. Era un tipo extremadamente fuerte. Físicamente.<br /></div><div align="justify">Esta complexión atlética y su nombre (recordemos al gran Earvin Magic Johnson, polifacético jugador de los Ángeles Lakers) parecían condenarle a la práctica del baloncesto. Sin embargo a él nunca le interesó realmente este deporte. Su llegada al mundo profesional fue debida a una cadena de consecuencias basadas en su potencial físico.<br /></div><div align="justify">Earvin era uno de esos tipos que se dejan llevar por el viento que más fuerte sople.<br /></div><div align="justify">Ya con 32 años y después de varios intentos poco afortunados en la liga profesional americana, Earvin recaló en la liga española y se asentó en Bilbao donde fue adoptado desde un principio como la gran esperanza de un club condenado al descenso de categoría. Esta presión sobre un hombre frágil hará que los hechos se precipiten de manera irremediable en cuestión de meses.<br /><br />Earvin estaba casado y tenía dos hijos, Joe y Andrea. Su mujer, Dora, era el motor de su vida. Parecía como si el centro de operaciones de Earvin no se encontrase en su propia persona y estuviera en la de Dora. Él actuaba como un auténtico ser teledirigido. Fue ella quien dándose cuenta que a su marido le quedaban pocos años de baloncesto le aconsejó que buscase el pan fuera de su país ya que allí no había conseguido triunfar. Su futuro aun era incierto y decidieron aceptar una oferta que un equipo español hizo a su representante. </div><div align="justify"></div><div align="justify"><strong><span style="font-size:85%;color:#c0c0c0;"><em>continuará</em></span></strong></div>montamanhttp://www.blogger.com/profile/00050140179354202827noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-22517167.post-1148254816815617302006-05-22T01:39:00.000+02:002006-05-22T01:40:16.816+02:00<a href="http://photos1.blogger.com/blogger/6145/2290/1600/logo%20frente.7.jpg"><img style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/6145/2290/400/logo%20frente.6.jpg" border="0" /></a>montamanhttp://www.blogger.com/profile/00050140179354202827noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-22517167.post-1148254104069482942006-05-22T01:25:00.000+02:002006-05-22T01:28:24.093+02:00<a href="http://photos1.blogger.com/blogger/6145/2290/1600/ba??ador"><img style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/6145/2290/400/ba%3F%3Fador%20vintage.jpg" border="0" /></a><br /><div align="justify">Baratijas a precio de saldo.<br /></div><div align="justify">Sandalias de goma último modelo.<br /></div><div align="justify">Pan precocinado.<br /></div><div align="justify">Camarones en cartuchos de papel de estraza.<br /></div><div align="justify">Revistas de crucigramas en paquetes de 3.<br /></div><div align="justify">Balones de goma que podían actuar de baliza por sus extraordinarias dimensiones.<br /></div><div align="justify">Toallas con un amplio surtido de estampados que relatan las preferencias iconográficas del público en el último año; estrellas del fútbol, marcas comerciales de refrescos y paisajes caribeños.<br /></div><div align="justify">Relajación en las formas. Camisetas una talla más pequeña que no sólo insinúan sino que muestras a voces unas formas interiores conseguidas a lo largo del corto invierno sureño a base de buenos guisos y pastelitos después de las comidas.<br /></div><div align="justify">Mujeres que hasta hace un rato sujetaban su camiseta cuando se agachaban para no mostrar el sujetador y que ahora no dudan en pasearse en minibikini por todo el ancho y largo del pueblo. Todo un placer.<br /></div><div align="justify">Sombreros de pescador y la actitud de lobo marino. Tipos que disfrutan del ambiente marino 20 días al año pero que a tenor de lo visto en sus atuendos y formas de interpretar el sentido de los vientos, parece que han vivido toda la vida pegado a un muelle.<br /></div><div align="justify">Ambiente relajado, popular, consumista y divertido para unas horas de evasión que son un mordisco feroz a la rutina productiva.</div>montamanhttp://www.blogger.com/profile/00050140179354202827noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-22517167.post-1147646569937010072006-05-15T00:35:00.000+02:002006-05-15T00:59:31.273+02:00<a href="http://photos1.blogger.com/blogger/6145/2290/1600/piel%20y%20musculo.0.jpg"><img style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/6145/2290/400/piel%20y%20musculo.0.jpg" border="0" /></a><br /><div align="justify">El espacio que yo anhelo no tiene nada que ver con cualquier manifestación de la arquitectura moderna.<br /></div><div align="justify">Es un lugar sin techos ni paredes, sin suelos de tarimas flotantes ni muebles de diseño. Ese espacio lo imagino enorme, sobredimensionado, sin líneas que limiten el horizonte. Blanco, luminoso, desierto deshabitado, apacible. Un espacio reflexivo en el que las palabras que grite se transformen en las palabras que realmente pensé y no supe elegir. Espacios sin control en el tiempo, donde una buena intención dure una eternidad y una jornada laboral se desarrolle en décimas de segundo.<br /></div><div align="justify">Sé que existe este espacio. A veces he notado su presencia cerca de mí. Estoy seguro de que estando alerta a cualquier estímulo de valor, puedo llegar a habitar al menos temporalmente en ese territorio. </div>montamanhttp://www.blogger.com/profile/00050140179354202827noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-22517167.post-1147643619512663362006-05-14T23:51:00.000+02:002006-05-15T00:58:27.390+02:00<a href="http://photos1.blogger.com/blogger/6145/2290/1600/carta%20raton.0.jpg"><img style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/6145/2290/400/carta%20raton.0.jpg" border="0" /></a><br /><div align="justify">Cada cierto tiempo me veo obligado a hacer limpieza y reordenación de fondos en mi estudio. Para mi supone un trastorno absoluto. Siempre acabo diciendo que estaba mejor todo antes del seismo de fregonas y limpiacristales.<br /><br />Lo que me interesa de este hecho, no muy diferente al que sucede en cualquier casa, es la oportunidad que tengo de reencontrarme con mi pasado a través de fotos perdidas, facturas antiguas, cartas de seudoamor y dibujos de una época indecisa, creativa y cargada de actividad.<br /><br />En estos duros tiempos de crianza a veces uno pierde el rumbo. Te levantas por las mañanas hostigado por el despertador y cuando te acercas al espejo te quedas preguntándote quién es ese tipo calvo y enorme que ha pasado la noche con tu familia. Debe ser algún familiar de mi mujer, te respondes con total naturalidad. Le das los buenos días, te lavas los dientes y comienzas el tour.<br /><br />La ocasión de poder observar quien fuiste no hace mucho y la inevitable y odiosa comparación con la actualidad supone un enfrentamiento directo del que no siempre se sale ganando.<br /><br />He llegado a la conclusión que mi energía como la del cuento ese que se dice por ahí, no se crea ni se destruye, sólo se transforma. Se ha transformado en dos pequeños proyectos de humanos energéticos y encantadores que constituyen la meta a corto, medio y largo plazo. </div><div align="justify"></div><div align="justify">Pero claro, todo puede ser compatible y llevadero. Volviendo a comparativas científicas no quiero que este planteamiento se parezca a aquella teoría de los vasos comunicantes y cuanto más crezcan y ganen esplendor más hundido me vea yo. De eso nada. Si de algo sirve almacenar compulsivamente todo tipo de recortes y fotos es para que, llegado el momento me pueda remitir a ellos y sacar pecho ante el inexorable devenir del tiempo.<br /><br />Ya no podré dejarme tupé como Elvis pero siempre me quedará la coleta. </div>montamanhttp://www.blogger.com/profile/00050140179354202827noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-22517167.post-1147216896572686562006-05-10T01:21:00.000+02:002006-05-10T02:09:09.353+02:00<a href="http://i43.photobucket.com/albums/e375/montaman/fotorueda2.jpg"><img style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://i43.photobucket.com/albums/e375/montaman/fotorueda2.jpg" border="0" /></a><br /><div align="justify">La chica del pelo rojo da vueltas alrededor de la caja registradora en un pequeño negocio del centro comercial (templo). Vende artículos de plata y sólo cuenta con 2 metros cuadrados para moverse. La caja está en el centro. Cuatro vitrinas donde se muestran anillos, collares y pendientes acotan el espacio y confieren a este sitio un carácter de <em>peepshow</em> que estimula mis deseos primaverales y provoca que al final acabe comprando unos pendientes. Los pendientes en mi bolsillo y mis diez euros en su caja. Parece que quien pensó esta fórmula comercial no andaba muy descaminado y la máquina de hacer dinero mantiene engrasados sus ejes.<br /><br />Un tipo siega malas hierbas en un espacio perdido y estéril de un polígono industrial en el fin del mundo. Parece más una tarea de castigo. El castigo de saber que tu esfuerzo no tienen ni tan siquiera la finalidad de enriquecer a otro, como suele pasar. El tipo parece tomarse en serio su trabajo. Su profesionalidad es envidiable y me quedo fijo observando sus movimientos. La próxima primavera será otro tipo quien arranque hierbas a golpe de lomo. </div><div align="justify"></div><div align="justify">Las malas hierbas no escarmientan. </div>montamanhttp://www.blogger.com/profile/00050140179354202827noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-22517167.post-1147214948828493002006-05-10T00:41:00.000+02:002006-05-10T01:17:43.323+02:00<div align="justify"><a href="http://i43.photobucket.com/albums/e375/montaman/viajerealnet.jpg"><img style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://i43.photobucket.com/albums/e375/montaman/viajerealnet.jpg" border="0" /></a><br />El viajante que pisa el cráneo de su motivo atesora en su poder la fuerza absoluta del que se sabe insignificante. El deseo de descubrir la verdadera razón de su misión le hace sentirse alerta a cualquier intervención exterior. Yo por mi parte prefiero disfrutar de su valor a través del recuerdo. El futuro es una invención.</div>montamanhttp://www.blogger.com/profile/00050140179354202827noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-22517167.post-1147096155563378492006-05-08T15:48:00.000+02:002006-05-09T19:17:34.876+02:00<a href="http://photos1.blogger.com/blogger/6145/2290/1600/caballo%202.jpg"><img style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/6145/2290/400/caballo%202.jpg" border="0" /></a><br /><div align="right"><span style="font-family:arial;"><strong><em>Disfruta comiendo. Ahora puedes mantenerte sana y joven con la dieta de los 7 días.<br /></em><em>Presume de un pelo bonito. Los mejores acondicionadores del mercado. </em></strong></span></div><div align="right"><em><span style="font-family:arial;"><strong>Vida en pareja. Mantén el pulso de tu vida sexual. </strong></span></em></div><div align="right"><em><span style="font-family:arial;"><strong>Niños; es tu hijo hiperactivo?.</strong></span></em> </div><div align="justify"><br />Cuando estoy en el campo me apasiona ver las revistas femeninas de mi cuñada. No sufro desconcierto sexual (creo) ni arrebatos onanistas cimentados en las peieles tostadas de las bellas criaturas de las páginas interiores.<br /></div><div align="justify">Me gustan porque me hacen sentir bien. </div><div align="justify"></div><div align="justify">En estas revistas, orientadas a la mujer “de hoy día” la vida se muestra ordenada y seccionada. Para un tipo como yo que ha descubierto hace poco los placeres de cumplir con su propio cuerpo, aplicando cremas y tratamientos cutáneos antiestrés , estas publicaciones se muestran ante mis ojos como una verdadera biblia.</div><div align="justify"><br />Pensar que mis glúteos se volverán firmes siguiendo las ilustraciones de una señorita subiendo y bajando (step) un pequeño banco me hace sentir con el poder en mis manos (en mi culo en este caso). Una impertinente voz interior me recuerda con aires de superioridad que si no tengo el culo duro es porque no quiero. Las instrucciones son claras. Sólo hay que seguirlas y automáticamente tendrás el trasero firme como un cenicero de alabastro. A mi voz interior parece que se le pasa el dato de que para llegar a esos resultados hay que subir y bajar el banquito dos millones trescientas cincuenta mil veces. Para hacerlo, tendría que abandonar mi actual profesión y dedicarme sólo a subir y bajar banquitos. Estoy pensando en la posibilidad.<br /></div><div align="justify">Me fascina la sección de trucos y consejos.<br />Cuando estos trucos son para el hogar, su utilidad se hace extrema pero cuando se refieren a cuestiones psicológicas y de relaciones de pareja los consejos son para guardarlos en la mesita de noche, como hacía en mi desconcertante vida adolescente en la que guardaba un Nuevo Testamento junto a mi cama. Seguramente, no lo recuerdo, esperaba que la fe se filtrara en el silencio de la noche y llegara a mi de la manera más mística. Si lo hizo ni me enteré. </div><div align="justify"><br />Con una de estas revistas en mis manos soy un tipo indestructible. Tengo la respuesta para cada problema en su interior y pienso que solucionarlos no es más que seguir unas pautas.</div><div align="justify"></div><div align="justify">Así nos va.</div>montamanhttp://www.blogger.com/profile/00050140179354202827noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-22517167.post-1146495671476696022006-05-01T16:57:00.000+02:002006-05-02T00:22:55.573+02:00<a href="http://photos1.blogger.com/blogger/6145/2290/1600/DOLPHIN%20CHEERLEADERS.1.jpg"><img style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/6145/2290/400/DOLPHIN%20CHEERLEADERS.1.jpg" border="0" /></a><br /><div align="justify">Cuando la policía entró en la casa encontró una montaña de cartas amontonadas en la entrada. El olor era agrio y denso. Al fondo del pasillo parecía oírse un rumor. El agente atravesó el pasillo lentamente como si supiese a ciencia cierta el horror con el que iba a toparse segundos después. En la habitación del fondo una televisión encendida y un esqueleto vestido frente a ella en posición relajada. Un esqueleto putrefacto concentrado frente aquella vieja televisión. Era el cadáver de la mujer a la que la compañía eléctrica reclamaba el pago con recargo de dos años.<br />La mujer murió por causas naturales. Una indisposición repentina cuando se disponía a ver su programa favorito, seguramente un concurso de esos que te hace soñar con vidas acomodadas, y un infarto certero, hicieron de aquel instante cotidiano un hecho dramático.<br /></div><div align="justify">Nadie se dio cuenta de nada. Nadie se preocupó en los siguientes dos años de saber por qué a la señora de la casa 6 el césped le crecía más que a nadie. La profunda soledad que embargó aquella húmeda casa se vio acentuada tetricamente por un hedor que con el paso de los días se hacía más agudo. Un olor a muerte que sólo pudieron percibir sus objetos, los mismos que la acompañaban diariamente en sus idas y venidas por esos pasillos.<br /></div><div align="justify">Vivir aislado para algunos es el mayor castigo. Para otros una necesidad. Sin embargo casi todo el mundo sabe que lo peor es morir en soledad, sin nadie que consuele esos momentos seguros en los que te das cuenta de todo aquello que has dejado escapar y que ya, al filo del acantilado, no hay posibilidad de recuperar.<br /><br />La señora de la casa 6 posiblemente no tuvo ese instante de fatal lucidez. La muerte la sorprendió. Su soledad fue post mortem. Un cadáver sin la intimidad que cualquier cadáver reclama para ser conducido al pasado. A nadie le gusta que lo vean recién levantado. Tampoco recién muerto y mucho menos recién descompuesto.<br /><br />Eso que llaman muerte digna en este suceso no tuvo sitio. La muerte siempre es indigna.<br />Vivimos buscando la mayor dignidad pero morimos siempre de la peor manera. Perdiendo la vida. El hecho de perderla supone una falta de intención, un acto fortuito, un hecho inevitable que hace que la mayor parte de nuestro pasado deje de tener la más mínima importancia porque el sujeto que generaba esa energía ya no existe.<br /><br />Ahora la señora de la casa 6 para nosotros ha obtenido un protagonismo que ya lo hubiese querido estando viva. Si hubiese imaginado su lamentable final estoy seguro de que se hubiera conformado al menos con una llamada de compromiso de los vecinos de al lado. Esos que sólo la buscaban para que cuidase de su perrito cuando salían de fin de semana.<br /><br />Entre aquellas cartas acumuladas en el recibidor seguro que habría alguna de algún centro comercial felicitándola por su aniversario. Así vivimos y así morimos. De cómo nos reproducimos hablaremos más adelante.</div>montamanhttp://www.blogger.com/profile/00050140179354202827noreply@blogger.com2